Edmund de Waal ha escrito en
Acantilado un precioso libro -365 págs-, titulado La liebre con ojos de ámbar. Una herencia oculta. Esa herencia
convierte a Edmund en el poseedor y también en el custodio de unas cuantas
historias, una sensibilidad y una colección de netsukes, miniaturas realizas en madera, porcelana o cristal, en
lugares tan dispares como Edo, el antiguo Tokio en el siglo XVIII o en Viena,
Berlín, Odesa, París, Bad Ischl, Kövecses… Lugares ligados a sus antepasados, a
su familia en diáspora permanente.
La herencia es la historia
de la familia, la historia de una sensibilidad compartida de generación en
generación. Edmund, ceramista, creador, artista y coleccionista recorre en un
feed-back autobiográfico la historia de sus antepasados, para realizar el viaje
de su vida y transformarse a sí mismo, conformándose como persona y como
individuo en medio de una colectividad..
Todo empezó con una liebre
con ojos de ámbar…
Todo comenzó con una
reflexión acerca del tiempo y de los puntos de vista, de los enfoques que
realizamos para enfrentarnos a la vida o para tomarla en nuestras manos.
La
melancolía… es una especie de vaguedad por defecto, una frase evasiva, una
asfixiante falta de foco.
La melancolía como un mal
enfoque, como resultado de un enfoque desplazado de la realidad.
Enfocar algo significa dejar
en la penumbra el contorno. Lo enfocado y lo difuminado. La luz y lo
ensombrecido. La nitidez y lo diluido.
Vaguedad sobre algo. Es como
si se pretendiera concentrar toda la atención sobre algo, pero no se consigue,
y entonces quedamos a merced de la melancolía, como en un estado de ensoñación
que nos deshilacha y nos desmadeja hasta deshacernos y convertirnos en vacío.
Vaguedad. Vacuidad. Poco a poco. Como esas vallas que arrancan día a día
pedazos de lana a las ovejas cuando pasan junto a ellas…
La melancolía, la enfermedad
del alma. El espíritu en manos de un mal fotógrafo.
La magia de los textos
evocativos, como éste, es precisamente la de ayudar al enfoque realizando una
especie de circunloquio, una perífrasis sensitiva en forma de espiral. Evocar
no es nombrar, es señalar sutilmente y esta sutileza convierte al lector en
sujeto de este descubrimiento, inducido por el escritor-evocador.
El faro que ilumina los
arrecifes de las costas sólo pretende que quien navega tenga buen camino.
Hoy nos faltan faros y nos
sobran focos. Quizás por eso, estamos todos deslumbrados o casi ciegos,
incapaces de fijar la atención en donde se merece.
Hay lugares que uno no
quiere compartir con nadie y que se reserva para esos momentos de crecimiento
personal, lugares en los que el foco muestra los propios acantilados y
farallones personales. Hay, sin embargo, otros lugares que precisan la compañía,
la socialización del vértigo, porque si no fuera así la experiencia compartida
no podría darse.
El buen ceramista sabe de
superficies y de volúmenes. Se ha graduado en lo tridimensional con la ayuda de
sus ojos y sus manos. Su silencio interior y su espíritu. Los objetos que crea
son partes de sí mismo, hijos que viven fuera de él mostrando su intimidad
desnuda.
Cuando pienso que Dios es
alfarero me refiero a esto. Cuando siento que la poesía se realiza en un alfar,
en el taller de un ceramista de la palabra, me refiero también a esto.
Soy
capaz de leer cómo un borde crea tensión o la pierde. Puedo percibir si fue
hecho aprisa o con diligencia. Si tiene calidez.
Veo
bien cómo funciona con los objetos que tiene cerca. Cómo desplaza cierta parte
del mundo que lo rodea.
También
recuerdo si un objeto me invitó a tocarlo con toda la mano o sólo con los
dedos, o si pedía que uno se apartara.
Hay cosas en este mundo que
están hechas para ser admiradas a distancia. Hay otras cosas que están hechas
para ser tocadas, manejadas, manipuladas. Cometemos un gran error cuando
confundimos unas cosas con otras. Y el resultado en todos los casos no es otro
que la fractura. Somos responsables de todo aquello que rompemos o corrompemos.
Y evidentemente, esto es
cuestión de enfoque, de permanecer bien enfocados a la vida…
Iosu Moracho
21 de julio de 2012
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