Campo de minas

Tus ojos brillan furtivos a la luz de la hoguera.

Las candelas del fuego se los han llevado a otro sueño.

¿Quieres un té?

Te quitas los guantes y aun cae algo de nieve helada sobre la mesa.

Siempre vamos juntando por la vida

cosas que no nos pertenecen.

Las que son de otros, nos deshonran.

Las que nos fueron dadas forman la camisa de los recuerdos.

Tengo que aprender a observar como miraba Carver.

Pero no eres Carver.

Quizás si Carver te hubiera leído, querría haber mirado como tú.

A veces pienso que la vida es una partida en torno a un campo minado.

Cada uno parte desde un lado

con sus circunstancias, sus bagajes, su historia personal,

sus dificultades y sus aprendizajes pendientes.

Así salimos al encuentro de otro y le robamos sus sueños en la hoguera,

y nos pasamos la vida atravesando ese campo de minas.

De vez en cuando, un error, una mala pisada o el mismo azar

y una estalla y nos hiere. Si tenemos suerte salimos adelante.

Carver no hubiera dicho eso.

Él habría hablado de la cartera de su padre, o de un día de pesca,

quizás, de la relación tormentosa con una mujer.

Todas las mujeres llevan una tormenta en su interior.

Pero ningún hombre dispone de un mapa de isobaras,

ni siquiera de una carta de navegación.

Tengo los labios agrietados. El frío hiere por dentro y por fuera.

En eso se parece al amor.

Hay minas en la vida de las que no se sale.

Minas que no podemos detectar.

Minas que buscan tus pasos y que fueron colocadas solo para ti.

Carver tampoco tenía mapa, pero aprendió a leer la tierra.

¿Has terminado el té?

Sí.

Pues volvamos al campo de minas.

                                               Iosu Moracho

                                               Enero 2012