Huracán

Fuerza diez en la medición del viento, esta madrugada.
Las ráfagas, brutales, se llevan todo por delante.
Si había alguna promesa, se va,
si había alguna duda, corre por los aires.

Palabras, conversaciones, comunicaciones…
se dicen en una esquina y al instante se escuchan
a kilómetros de distancia, llevadas por el viento.
Alguien escucha un “te quiero” que no le corresponde
y otro alguien oye “perdóname” como si le susurraran al oído.

La vida es un huracán que desarbola la vida,
que desata las cortinas y los visillos
y los hace bailar, como las faldas, apasionadamente.

Sólo el viento puede hacer música con las tablas sueltas
y los vidrios rotos…

Pájaros extraños vuelan por el aire:
sombreros de fiesta, cajas de cartón que perdieron su alma
y un sinfín de gabanes y pellizas deshabitadas.

La vida es viento, por mucho que nos empeñemos en amarrarnos
a alguna parte. Viene el huracán con sus brazos invisibles
y nos pone a volar entre paraguas, sombrillas, fulares, pañuelos
y partituras escritas para ser tocadas en una noche de fuego:
“te quiero”, “perdóname”… Somos viento.

Iosu Moracho Cortés