Sunday morning

Escribo los últimos retazos de un sueño revelador,
todo es otra cosa,
una boca es una herida…
Luego, es domingo, como cantaban los Velvet,
me paseo por el Facebook un rato.
Muchos amigos… pocos amigos…
Pero ninguno llama para escaparse de la red.
Por eso me refugio en Patti Smith.
Ella tampoco llama,
pero cuando le llamo yo, contesta…
espeso corazón de piedra,
llena eres de gracia.

Cielo azul y manos frías.
Me asomo a la calle y lo confirmo,
el cielo tiene color de engaño: es un espejismo,
seguimos en invierno…

Y las decisiones de esta mañana
son congruentes con los cantos de los pájaros:
Salir de la mediocridad,
prender un fuego que contagie
y encontrar el zapato que perdió su par, ayer noche.

Al otro lado de las barricadas
el silencio de siempre
y en el horizonte
un par de bandeja de champiñones para hacer a fuego lento,
con serpentinas de cebolla y pimiento verde.

Levanto el dedo y señalo,
no al big bang,
no a los seres que habitan el espacio intergaláctico
al otro lado de la ventana,
sino a esa pequeña araña que desciende sobre los geranios
como Tom Cruise en Misión imposible…

¡Volved a derribar el muro, muchachos,
que suene la carga de caballería de Pink Floid,
sólo la inquietud puede liberarnos del vacío…!

Iosu Moracho Cortés