Cuatro elementos

El viento lo grita desde las troneras
y cuando se cuela, frío y de acero,
por los resquicios de una puerta de piedra
que alguien ajustó mal.

El fuego hace malabares con su nombre
y baila en torno a ella subiéndole las faldas,
arrojando serpentinas, incendiando la noche de chispas,
cuando en el trance de un bolero se queda desnuda y sola
junto a la hoguera, con los ojos cerrados y la boca de tierra,
como si fuera un dios.

El agua la baraja como un haz de cartas,
salto a salto la mece con sus rápidos,
la deja resbalar por sus corrientes
y le suelta la melena de cabellos negros
con las primeras sombras que escampan al sol.

La tierra, que ha cuajado su sexo,
la tiende en el suelo, con sus manos húmedas,
su vientre lleno de perlas
y sus blancos senos como gavillas,
como panes blancos en la alforja de un pájaro cantor.

Ella es sabia, sabia, sabia,
ella es tierna. tierna, tierna,
ella es bella, bella, bella...

A veces, ella es mía.